Antes de que se corte la luz

Veinte para las once.
Un día once del mes nueve.
Treinta y siete otoños han acaecido
Desde aquella mañana gris
Que empaña con su tiniebla intención
La historia de un hipócrita país.

Y es que acaso ¿No te acuerdas?
¿Será que no te duele?

Futbol, reality show minero, Mapuches,
Todo eso es lo que transmite la pequeña caja que te alimenta.
Y acaso no sientes la pólvora en tu nariz,
Si tú crees que es pasado,
Estás muy equivocado
Si no lo tienes incorporado
Te informo que en tus genes está grabado
La memoria que siempre falta.

Miles murieron para que tu puedas leer esto,
Y si no lo lees,
mientras obvias la expresión de tu compañera,
también para puedas estar metiendo basura televisiva en tu cabeza.

Es verdad, todos caemos, todos somos frágiles y susceptibles de olvidar,
Dicen por ahí que es un mecanismo de sanidad mental que aplica el alma
Para poder ser feliz y la vida sobrellevar
Aunque sea una tela que de fragmentos se ha de armar.

Da lo mismo (no dándolo a la vez)
Si eres marxista capitalista renovado
Si tiendes hacia el rojo o al amarillo
Si te crees de sangre azul o sangre verde
Si la bandera multicolor es tu emblema de vida
Óyeme, da igual, tu sabes, que era el mismo rojo el que se derramó,
Tú debes saber, que era tu hermano el que murió,
Ese hermano que no se quedó callado,
el que protestó,
la "oveja descarriada",
la que deseó vivir en un mundo mejor.

Tan inconsistente es tu discurso,
No oyes a tu conciencia, mataste tu razón
Vaciaste tu alma por tecnocracia y por ambición.

Dices que son cosas del pasado, pero el pasado y el presente se abrazan,
En cada suspiro.
Porque crees en la exclusión, si la unión te permite avanzar
Murmuras que eres apolítico, otros taxativamente son de izquierda y derecha
¿Cual es la diferencia si tu seudolibertad está plagada de prejuicios?
"Somos nuestra memoria, somos ese quimérico museo de formas inconstantes, ese montón de espejos rotos"...